Se dispuso a contar su historia. Cogió papel y boli y se puso a garabatear. Dibujó historias inconexas, palabras, sentimientos, y tras unos minutos que parecieron horas, o unas horas que parecieron minutos, arrugó las hojas, sacó el mechero y las quemó. Cogió la guitarra y tocó un campo de gente que caminaba sin rumbo hacia el destino. Todo eran besos y pisadas, y un árbol inmenso del que colgaban sueños descendía por su garganta hasta el fin del mundo. Se giró para acariciarle, pero él ya no estaba allí. Solo encontró litros de alcohol rodeando su ausencia. Alcohol y luces que la llevaron, otra noche más, a la locura.
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